Текст и перевод песни «Ou c'est qu' j'ai mis mon flingue»

J’veux qu’mes chansons soient des caresses, Ou bien des coups d’poings dans la gueule. A qui qu’ce soit que je m’agresse, J’veux vous remuer dans vos fauteuils. Alors ecoutez moi un peu, Les pousse-megots et les nez-d'boeux, Les ringards, les folkeux, les journaleux. D’puis qu’y’a mon nom dans vos journaux, Qu’on voit ma tronche a la tele, Ou j’vends ma soupe empoisonnee, Vous m’avez un peu trop gonfle. J’suis pas chanteur pour mes copains, Et j’peux etre teigneux comme un chien. J’declare pas, avec aragon, Qu’le poete a toujours raison. La femme est l’avenir des cons, Et l’homme n’est l’avenir de rien. Moi, mon av’nir est sur zinc D’un bistrot des plus cradingues, Mais bordel, ou c’est qu’j’ai mis mon flingue? J’vais pas m’laisser emboucaner Par les fachos, pas les gauchos, Tous ces pauvr’mecs endoctrines Qui foutent ma revolte au tombeau. Tous ceux qui m’traitent de demago Dans leur torchons qu’j’lirais jamais: «renaud, c’est mort, il est recupere «Tous ces p’tits bourgeois incurables Qui parlent pas, qu'ecrivent pas, qui bavent, Qui vivront vieux leur vie d’minables, Ont tous dans la bouche un cadavre. T’t’facon, j’chante pas pour ces blaireaux, Et j’ai pas dit mon dernier mot. C’est sur'ment pas un disque d’or, Ou un olympia a moi tout seul, Qui me feront virer de bord, Qui me feront fermer ma gueule. Tant qu’y’aura d’al haine dans mes s’ringues, Je ne chant’rai que pour les dingues, Mais bordel, ! ou c’est qu’j’ai mis mon flingue? Y’a pas qu’les momes, dans la rue, Qui m’collent au cul pour une photo, Y’a meme des flics qui me saluent, Qui veulent que j’signe dans leurs calots. Moi j’crache dedans, et j’cris bien haut Qu’le bleu marine me fait gerber, Qu’j’aime pas l’travail, la justice et l’armee. C’est pas demain qu’on m’verra marcher Avec les connards qui vont aux urnes, Choisir celui qui les f’ra crever. Moi, ces jours la, j’reste dans ma turne. Rien a foutre de la lutte de crasse, Tous les systemes sont degueulasses ! J’peux pas encaisser les drapeaux, Quoi que le noir soir le plus beau. La marseillaise, meme en reggae, Ca m’a toujours fait degueuler. Les marches militaires, ca m’deglingue Et votr’republique, moi j’la tringle, Mais bordel ! ou c’est qu’j’ai mis mon flingue? D’puis qu’on m’a tire mon canif, Un soir au metro saint michel, J’fous plus les pieds dans une manif Sans un nunchak’ou un cocktail A longwy comme a saint lazare, Plus de slogans face aux flicards, Mais des fusils, des paves, des grenades ! Gueuler contre la repression En defilant «bastille-nation «Quand mes frangins crevent en prison Ca donne une bonne conscience aux cons, Aux nez-d'boeux et aux pousse-megots Qui foutent ma revolte au tombeau. Si un jour j’me r’trouve par terre, Sur qu’ca s’ra d’la faute a baader. Si j’creve le nez dans le ruisseau, Sur qu’ca s’ra d’la faute a bonnot. Pour l’instant, ma gueule est sur le zinc D’un bistrot des plus cradingues, Mais faites gaffe ! J’ai mis la main sur mon flingue !

Я хочу, чтобы мои песни были ласками, Или удары в лицо. Кому я взволнован, Я хочу переместить тебя в кресла. Так что слушай меня немного, Тупики и нос- Бойцы, фолкей, журналисты. Поскольку мое имя в ваших документах, Тот видит мое лицо по телевизору, Где я продаю мой отравленный суп, Вы меня немного опухли. Я не певец для своих друзей, И я могу быть жестяной, как собака. Я не утверждаю, что с арагоном, То, что поэт всегда прав. Женщина - это будущее минусов, И человек - это будущее ничего. Я, мой av'nir на цинк Из бистро самых дерьмовых, Но где, черт возьми, я положил свой пистолет? Я не собираюсь это отпускать По фахам, а не гаучо, Все эти неприличные бедные Кто трахнул мое восстание в могиле. Все, кто относится ко мне с демаго В их посуде, которую я бы никогда не читал: «Рено, оно мертво, оно восстановлено». Все эти неизлечимые мелкие буржуа Кто не говорит, кто не пишет, кто слюни, Кто будет жить своей жизнью, У всех в рот труп. Т'т'факон, я не молюсь за этих барсуков, И я не сказал свое последнее слово. Это определенно не золотой рекорд, Или олимпийская все для меня, Кто заставит меня ладить, Это заставит меня закрыть рот. Пока в моих кольцах есть ненависть, Я буду петь только для сумасшедших, Но бордель! Где я пишу пистолет? Дело не в том, что дети, на улице, Кто возьмет меня к заднице за фото, Есть даже полицейские, которые приветствуют меня, Кто хочет, чтобы я подписал их шапки. Я в нем, и я пишу очень высоко Что темно-синий цвет делает меня гербер, Мне не нравятся работа, справедливость и армия. Завтра мне не разрешат ходить Когда жопы собираются на выборы, Выберите того, кто их убьет. Я в те дни остаюсь в своей очереди. Ничего, черт побери, Все системы отвратительны! Я не могу наличать флагов, Каким бы ни был черный вечер, самый красивый. Марсель, даже в регги, Это всегда вызывало у меня отвращение. Военные марши, ca m'deglingue И ваша республика, я жезл, Но бордель! Где я пишу пистолет? Как только мой карманный нож был уволен, Однажды вечером у митроса Михаила, Я не хочу идти на демонстрацию Без коктейля нунчак Долго, как в святом лазаре, Больше лозунгов против полицейских, Но винтовки, брусчатки, гранаты! Дробление от репрессий В параде «бастиль-нация» Когда мои братья умирают в тюрьме Это дает хорошую совесть минусам, Носовой док и окурки Кто трахнул мое восстание в могиле. Если однажды я окажусь на земле, Уверен, что это произойдет из-за ошибки в baader. Если я сломаю нос в ручей, Уверен, что Са будет обвинен в том, что он не заслужил. Пока, мой рот на цинке Из бистро самых дерьмовых, Но будьте осторожны! Я положил руку на пистолет!