Текст и перевод песни «Waste of Paint»

I have a friend, he is made mostly of pain. He wakes up, drives to work, and then straight back home again. He once cut one of my nightmares out of paper. I thought it was beautiful, I put it on a record cover. And I tried to tell him he had a sense of color and composition so magnificent. And he said «Thank you, please but your flattery is truly not becoming me. Your eyes are poor. You are blind. You see, no beauty could have come from me. I am a waste of breath, of space, of time.» I knew a woman, she was dignified and true. Her love for her man was one of her many virtues. Until one day, she found out that he had lied and she decided the rest of her life, from that point on would be a lie. But she was grateful for everything that had happened. And she was anxious for all that would come next. But then she wept. What did you expect? In that big, old house with the cars she kept. «Oh!"and «such is life,"she often said. With one day leading her to the next, you get a little closer to your death, which was fine with her. She never got upset and with all the days she may have left, she would never clean another mess or fold his shirts or look her best. She was free to waste away alone. Last night, my brother he got drunk and drove. And this cop pulled him off to the side of the road. And he said, «Officer! Officer! You got the wrong man. No, no, I’m a student of medicine, the son of a banker, you don’t understand!» The cop said, «No one got hurt, you should be thankful. And you carelessness, it is something awful. And no, I can’t just let you go. And though your father’s name is known, your decisions now are yours alone. You are nothing but a stepping stone on a path to debt, to loss, to shame.» The last few months I have been living with this couple. Yeah, you know, the kind that buys everything in doubles. They fit together, like a puzzle. I love their love and I am thankful that someone actually receives the prize that was promised by all those fairy tales that drugged us. And they still do me. I’m sick, lonely, no laurel tree, just green envy. Will my number come up eventually? Like Love is some kind of lottery, where you scratch and see what is underneath. It’s «Sorry», just one cherry, «Play Again.» Get lucky. So I have been hanging out down by the train’s depot. No, I don’t ride. I just sit and watch the people there. They remind me of wind up cars in motion. The way they spin and turn and jockey for positions. And I want to scream out that it is all nonsense. And that their lives are one track, can’t they see how it is all pointless? But then, my knees give under me. My head feels weak and suddenly it is clear to see it is not them but me, who has lost my self-identity. As I hide behind these books I read, while scribbling my poetry, like art could save a wretch like me, with some ideal ideology that no one can hope to achieve. And I am never real; it is just a sketch in me. And everything I made is trite and cheap and a waste of paint, of tape, of time. So now I park my car down by the cathedral, where the floodlights point up at the steeples. Choir practice was filling up with people. I hear the sound escaping as an echo. Sloping off the ceiling at an angle. When the voices blend they sound like angels. I hope there's some room still in the middle. But when I lift my voice up now to reach them. The range is too high, way up in heaven. So I hold my tongue, forget the song, tie my shoe and start walking off. And try to just keep moving on, with my broken heart and my absent God and I have no faith but it is all I want, to be loved and believe in my soul. in my soul in my soul in my soul

У меня есть друг, он в основном страдает. Он просыпается, Диски для работы, А затем снова вернулся домой. Однажды он вырезал один из моих кошмаров из бумаги. Я думал, что это красиво, я положил его на обложку. И я попытался сказать ему, что у него есть смысл Цвета и композиции настолько великолепны. И он сказал: «Спасибо, пожалуйста Но ваша лесть Действительно не Став я. Твои глаза плохие. Ты слеп. Ты видишь, нет красоты Мог бы прийти от меня. Я пустой дыхания, пространства, времени." Я знала женщину, она была достойной и верной. Ее любовь к ней была одной из ее многочисленных достоинств. До одного дня она узнала, что он солгал И она решила всю оставшуюся жизнь, с этого момента была бы ложью. Но она была благодарна всему, что произошло. И она беспокоилась о том, что будет дальше. Но потом она заплакала. Чего ты ожидал? В этом большом, старом доме С автомобилями, которые она держала. «О!» И «такова жизнь», - часто говорила она. С одним днем Ее к следующей, Вы приближаетесь к своей смерти, Что было хорошо с ней. Она никогда не расстраивалась И со всеми днями, которые она, возможно, ушла, Она никогда не уберет Другой беспорядок Или сложить рубашки Или выглядеть лучше. Она была свободна тратить далеко в одиночестве. Прошлой ночью, мой брат, он напился и поехал. И этот полицейский вытащил его на обочину дороги. И он сказал: «Офицер! Офицер! У тебя есть не тот человек. Нет, нет, я студент медицины, сын банкира, ты не понимаешь! Коп сказал: «Никто не пострадал, вы должны быть благодарны. И вы небрежность, это что-то ужасное. И нет, я не могу просто отпустить тебя. И хотя имя вашего отца известно, Ваши решения теперь остаются вашими. Вы всего лишь степпинг на пути в долг, потери, пристыдить ». Последние несколько месяцев я живу с этой парой. Да, ты знаешь, тот, кто покупает все в двухместных номерах. Они подходят друг другу, Как головоломка. Я люблю их любовь, и я благодарен Что кто-то действительно получает обещанный приз Всеми теми сказками, которые нас одуревили. И они все еще делают меня. Я болен, одинок, Нет лаврового дерева, Просто зеленая зависть. В конце концов, мой номер? Как Любовь - это какая-то лотерея, Где вы царапаете и видите Что находится внизу. Это «Извините», Только одна вишня, «Играть снова». Повезти. Таким образом, я висел на складе депо. Нет, я не еду. Я просто сижу и наблюдаю за людьми там. Они напоминают мне, что приводят в движение автомобили. То, как они вращаются и поворачиваются, и жокей за позиции. И я хочу кричать, что это все вздор. И что их жизнь - один трек, Разве они не видят, как все это бессмысленно? Но тогда мои колени Дайте под меня. Голова слабая и вдруг Ясно видеть Это не они, а я, Который потерял свою самоидентификацию. Когда я прячусь за Эти книги я читал, При написании моя поэзия, Как искусство могло спасти негодяя, как я, С некоторой идеологией Что никто не может надеяться достичь. И я никогда не был реален; Это всего лишь эскиз во мне. И все, что я сделал, банально И дешево И отходы краски, ленты, времени. Итак, теперь я припарковал свой автомобиль у собора, Где прожекторы указывают на шпильки. Практика хора наполнялась людьми. Я слышу, как звук ускользает как эхо. Склонившись от потолка под углом. Когда голоса смешиваются, они звучат как ангелы. Надеюсь, что в комнате еще есть комната. Но когда я поднимаю свой голос, чтобы добраться до них. Диапазон слишком высок, Путь на небесах. Поэтому я держу язык, Забыть песню, Привязать мою обувь И начать уходить. И попытайтесь просто продолжать двигаться дальше, С моим разбитым сердцем И мой отсутствующий Бог И у меня нет веры Но это все, что я хочу, Любить И верят в моей душе. в моей душе в моей душе в моей душе