Текст песни «Не верю»

— Кто пришел к нам, глянь! — Кто? Кто пришел к нам, глянь — и двери снял с рам; И вперил взгляд, как херой фильмов — Ван Дамм. Пан прям, этот малый, пан прям. Но я ему не верю и кричу: «Ну-ка! Сядь, Лань!» Мои седые виски повидали много героев; Он пусть сидит — не п*здит! Стихи на биты — лихи и круты, репиты до дыр; Но в них столько воды, что впору звать: МС МойДоДыр. Как ты посмел, дрянь, вывести, закусить тут нас всех, дрянь. Одно желание — запустить стул, бл*ть, те в жбан. Гонишь ты, крутится не блант, курится не план. Куриц ты не мял, самородок с улицы Сезам. Сбавь скоростя, сдай назад или ставь лося. Наследил ты там, где стаф — босяк, сын, где так нельзя. Вроде мужика нога, но след от каблука. — Эй, это как… Гей? Рэп твой пробитый, как батискаф — мчит ко дну. Убогий, — мчит ко дну. Читка — нуль, и еще сто причин тонуть. Да ты же просто гонишь всем, лох, позоришь хип-хоп. В твою не верим любовь и харкдор. Я и мой кореш, Сэр Мо (довольно). Не все то золото, что блестит. Молла, брат, подтверди. Коли гнуть от п*зды, тут вечно может быть в голову прилетит знаком Божьим. Плакай больше. Знай, салага — врать нам не надо больше! Баллады в прошлом, бандана с рожей, кафтан твой тоже. Пусть хлопают Pussy во славу хопа, виляют попой. Петля пусть носит меня и Моллу, взрывает город. Выдержанный стиль, стандарт слова с пера донов. Для тех, кто под него пыль районов втирает в обувь. Ты чей сын? Тут ищешь кого? Заглуши-ка биток, сын, закрой-ка свой рот и пошёл вон! Ты чей сын? Тут ищешь кого? Заглуши-ка биток, сын, закрой-ка свой рот и пошёл вон! Ты чей сын? Тут ищешь кого? Заглуши-ка биток, сын, закрой-ка свой рот и пошёл вон! Ты чей сын? Тут ищешь кого? Заглуши-ка биток, сын, закрой-ка свой рот и пошёл вон! Ох уж эти мне сказочники… Похож на брокколи зелёный MC. Входит в рецепт, но опасается котла, что кипит. Хочет иметь с игры и эго уже больше, чем кит. Луп не удавка, но щенок злобно рычит на бит. Не рано ли ты примерил корону, сын? Не рано ли ты начал играть в Рифмо Капоне, сын? Нет, ты не чёрный, ты белый, как Маскарпоне — сыр Так красиво пускаешь дым, но скиллз не увеличить косым, сын. Здесь Молла, Дигга, Крокодил, Тигр. Время тик-так, тсс, остановись, замри-ка. Два психа в медитации в комнате рэпа. Тихо! И наплевать из какого меха твоя шубиха. Ты, как голос Rigos’а, в жизни не такой как в треках. И вас так много, что пора звать книгу Гиннеса. На моей памяти таких так много выдохлось. Поверь, так много, что порой кажется, что привиделось. Помню то время, когда за рэпчик калечили. В этой стране он приживался так — через боль и увечья. А сейчас, какой-то левый чёрт на сложных щщах. Втирает порожняк лохам, и они пищат. Чего ты хочешь: девочек, денег, плотных штакетов? Кроссворд Про — знаю все варианты ответов. Давай же, удиви меня своим рэпом. Всё хорошо, только (чё?) я не верю в это. Чего ты хочешь: девочек, денег, плотных штакетов? Кроссворд Про — знаю все варианты ответов. Давай же, удиви меня своим рэпом. Всё хорошо, только (чё?) я не верю в это. Чтобы написать что-нибудь полезное, приятное, усладить; А то всю подноготную в земле вырывают. Вот уж, запретил бы им писать. Право бы, запретил им писать. Так-таки просто вовсе бы запретил!